Endlich Schluss!

Ich hatte dramatische Krankheiten, doch keine raffte mich hinweg, keine löschte mich aus. Ich hustete wie Kafka und wartete auf den Blutsturz. Ich untersuchte meinen Körper nach den Knoten einer nietzscheanischen Geschlechtskrankheit, ich soff wie Hemingway, ich rauchte eine nach der anderen und hoffte, wie Puccini an Kehlkopfkrebs zu sterben.
Ich wollte wie Büchner vom Typhus hinweggeraft werden, ich wollte gebissen werden wie Ferdinand Raimund, oder zumindest wie Alban Berg an einem Insektenstich zugrunde gehen. (…) Ich beschloß, mich selbst zu töten.